散落在四处的诗稿,像是散落在时光里的生命的碎片,等到把它们集成一册,在灯下初次翻读校样之时,才惊觉于这真切的全貌。终于知道,原来—诗,不可能是别人,只能是自己。这个自己,和生活里的角色不必一定完全相称,然而却绝对是灵魂全部的重量,是生命...